Llegará desde la tierra donde no existen las estaciones una palabra que tendrá en su costado todo el fresco del otoño nacido campo abajo. Mientras tanto crece la selva que nombro en las habitaciones de mi casa desolada y se tiñe de amarillo el blanco de las paredes.
El recuerdo aparece en la tarde ensanchando aún más el cielo y a veces es tan ardiente y hondo que basta con su huella para encender el tiempo.
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