Mueren mujeres en manos de hombres

Mueren los campos en manos de otros tantos

Lloran las madres a la hora de la cena

Gritan los hombres en la siesta del domingo

Y sin embargo

                              como si no fuese razón suficiente para evitarlo

nos siguen creciendo niños

Nacen

frente al mundo

a fuerza de empujones

miles de niños nuevos inaugurando la mirada

Piden hasta el cansancio que el juego se repita

susurrando con apuro que no es tiempo para cobardes

Niños nuevos habitando el mundo

Sosteniendo entre sus manos la pregunta que aleja el destino

Nos crecen los niños, o uno solo

                              pero ya alcanza

para vestir de estreno un mundo siempre viejo