Un balde que se dio vuelta, se volcó y ahora está chorreando.

Una raya bifurcada en dos rayas.

Una mujer que no tiene bordes continuada en otras mujeres

inventa pequeñas mentiras para estar en pie.

Y en el encuentro de los cuerpos

y en el calor de la mirada

se vuelven verdades turbias como el aire.

La quietud les enferma de plástico el cuero

pero no van a  correr, no van a transpirar.

En otro universo ellas sueñan que las miran

parpadean y estallan cristales zigzagueantes

repicando en el barro.

Se mueven circulares, se rozan en penumbras

descubriéndose olores de hembras delineadas en la calle.